Homem Duplicado

Eu até acho que um filme não tem de ser igual a um livro...

Acho, isso sim, que o filme (quando baseado num livro) deveria transmitir a ideia do autor. Nem sempre se conta a história da mesma maneira... os "narradores" são diferentes.... mas a mensagem essa deveria ser a mesma.

Aconteceu isso com o "Blindness", relativamente ao "Ensaio sobre a Cegueira". O filme não era o livro, mas quem vê o filme entende a mensagem que Saramago pretendia veicular através do livro.

No "Enemy" isso não acontece. Por conta da última cena do filme que me demorou a entender, andei a ler alguns comentários ao filme em sítios da internet... basicamente, o que as pessoas pensam é que se trata de uma personagem a combater o medo de assumir um compromisso com uma mulher. Por isso, vive vidas imaginadas em que se vê descomprometido. A aranha é o símbolo do compromisso a que ele não pode escapar.

Entenda-se que, vendo o filme sem ter lido o livro, esta explicação é bastante plausível.

No entanto, não me parece que esta fosse a mensagem do "Homem Duplicado". E quem vê o filme está longe de sentir o que Saramago queria que sentíssemos quando criou esta espécie de alegoria.

Acho eu. Vale o que vale.

Não desgostei do filme. Mas, tendo em conta o livro, esperava muito muito muito mais. 

Eu acho que a aranha é kafkiana. Significa a mudança. Num mundo em que somos duplicados uns dos outros. Num mundo em que as pessoas aprendem as mesmas coisas, vivem as mesmas coisas, ouvem as mesmas coisas e pior... pensam as mesmas coisas. Não temos de ser fisicamente iguais para sermos iguais. Acabei o livro a pensar "quem sou eu?". Serei eu o duplicado de centenas de milhares de pessoas que vivem o mesmo tempo que eu?

A aranha, que não existe no livro, e aparece ao abrir de uma porta, poderia significar mesmo a mudança. E estamos prontos a aceitar a mudança, deixamo-la entrar? Ou fechamos a porta e viramos as costas? Continuamos uma vida inteira sendo autómatos? Robots? Duplicados?

Parabéns Nandinho

Um dos melhores poemas que já li. Um dos mais complexos de tão repleto de sentidos escondidos e de metáforas que me marcaram para a vida. E acho que marcaram todos os que foram meus alunos por tanto que as repeti... não conheço metáfora mais forte que esta: "é estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio".

Tenho pena que ele tenha vivido a vida assim... a sentir-se sobrevivente a si-mesmo como um fósforo frio. Porque na verdade ele continua a fazer anos e dura... e há de durar, sempre e para sempre, pelo menos enquanto em mim houver batimentos cardíacos.

Parabéns ao meu Nandinho mai lindo

ANIVERSÁRIO

No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu era feliz e ninguém estava morto.

Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,

E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,

De ser inteligente para entre a família,

E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.

Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.

Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,

O que fui de coração e parentesco.

O que fui de serões de meia-província,

O que fui de amarem-me e eu ser menino,

O que fui — ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...

A que distância!...

(Nem o acho...)

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a umidade no corredor do fim da casa,

Pondo grelado nas paredes...

O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas

lágrimas),

O que eu sou hoje é terem vendido a casa,

É terem morrido todos,

É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!

Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,

Por uma viagem metafísica e carnal,

Com uma dualidade de eu para mim...

Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...

A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais       copos,

O aparador com muitas coisas — doces, frutas o resto na sombra debaixo do alçado —,

As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa, 

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Pára, meu coração!

Não penses! Deixa o pensar na cabeça!

Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!

Hoje já não faço anos.

Duro.

Somam-se-me dias.

Serei velho quando o for.

Mais nada.

Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

Álvaro de Campos

Cá nesta Babilónia

A propósito do dia de Portugal, Camões e comunidades de língua portuguesa...

Cá nesta Babilónia, donde mana 

Matéria a quanto mal o mundo cria; 

Cá, onde o puro Amor não tem valia, 

Que a Mãe, que manda mais, tudo profana; 

Cá, onde o mal se afina, o bem se dana, 

E pode mais que a honra a tirania; 

Cá, onde a errada e cega Monarquia 

Cuida que um nome vão a Deus engana; 

Cá, neste labirinto, onde a Nobreza, 

O Valor e o Saber pedindo vão 

Às portas da Cobiça e da Vileza; 

Cá, neste escuro caos de confusão, 

Cumprindo o curso estou da natureza. 

Vê se me esquecerei de ti, Sião! 

Luís Vaz de Camões, in "Sonetos"

Há dias perfeitos

... mas o meu dia não poderia ter sido menos perfeito.

 

Quer dizer. Podia. Podia sempre ser pior. É verdade.

 

Mas depois de um dia de merda, a aturar gente de merda, com atitudes de merda, chego ao carro e, não, não era merda, mas era água.

 

Em poça. No chão, do lado do pendura.

 

Adorei.

 

E à cabeça vinha-me esta frase:

 

"Até os meus exércitos sonhados sofreram derrota."

 

E é isso. Não o saberia dizer de forma mais eloquente nem mais verdadeira. É isto tal e qual. Até os meus exércitos sonhados sofreram derrota...

RIR

A visita da praxe :)

A espera entre concertos...

 

Até que veio o grande entretainer... Não me desiludiu nem um bocadinho, mas acho que 1h15 foi pouco tempo... :(

 

"Não há remédio que cure o que a felicidade não cura."

Gabriel Garcia Marquez, Do amor e outros demónios

Por Lisboa

POEMA FINAL

          Ó cores virtuais que jazeis subterrâneas,

‑ Fulgurações azuis, vermelhos de hemoptise,
Represados clarões, cromáticas vesânias ‑,
No limbo onde esperais a luz que vos batize,

As pálpebras cerrai, ansiosas não veleis.

Abortos que pendeis as frontes cor de cidra,
Tão graves de cismar, nos bocais dos museus,
E escutando o correr da água na clepsidra,
Vagamente sorris, resignados e ateus,

Cessai de cogitar, o abismo não sondeis.

Gemebundo arrulhar dos sonhos não sonhados,
Que toda a noite errais, doces almas penando,
E as asas lacerais na aresta dos telhados,

E no vento expirais em um queixume brando,

Adormecei. Não suspireis. Não respireis.

Camilo Pessanha

Estudo revela que 30% dos empregadores portugueses não encontram as competências de que precisam...

Isto é especialmente grave quando se lê que as falhas são ao nível de "carência no que se refere à capacidade de resolver problemas e à proficiência em inglês"... 

Eu já terminei o 12ºano há quase 16 anos. Pessoas que nasceram em 1998 (ano em que concluí o 12ºano) já estão no ensino secundário. Desde há 16 anos, o inglês tornou-se obrigatório desde a 1ªclasse. Os miúdos estão cada vez mais expostos às línguas estrangeiras. Têm computadores e internet e tudo (no meu tempo havia, mas quase ninguém tinha acesso a essas coisas) e mesmo assim continuam sem ter competências em inglês.

Quanto à capacidade de resolver problemas... é um problema em si mesmo que vem desde professores mal preparados, professores desmotivados e muitas vezes professores muito bem intencionados e competentes, mas sem ferramentas... com pais que se desligam da educação dos filhos. Televisões que se ligam em tudo exceto em notícias. Famílias e escolas que não promovem a discussão de ideias e que criam seres autómatos em vez de criarem seres autónomos.

Todos temos responsabilidade. Mas como não posso ir dentro de casa das pessoas obrigá-las a ver notícias e a falar com os filhos em vez de os deixarem entregues aos computadores, posso pelo menos dizer que as políticas do Ministério da Educação têm sido desastrosas.

Continuam a brincar com a educação dos miúdos. Fazem experiências da treta. Põem coisas, tiram coisas... depois põem outra vez. Quem ganha são as editoras. Perdem os professores (porque andam sempre à nora a tentar fazer sentido do que não faz sentido e acreditem que há programas que não fazem sentido nenhum!!), perdem as famílias porque gastam mais dinheiro e principalmente perdem os miúdos.

Exemplo disto é o que se tem passado com a questão da obra de leitura obrigatória no 12º ano. Memorial do Convento nuns anos. Depois MC ou o Ano da morte de Ricardo Reis. Depois só o Ano da morte de Ricardo Reis e depois o MC outra vez. E tudo isto a acontecer entre 2015 e 2018. As editoras publicam mais livros especializados na obra nova, publicam mais manuais, os professores fazem o seu trabalho e os alunos andam à nora... porque o MC faz mais sentido, olhando ao 12ºano como um todo. Mas ninguém foi ouvido. Alguém achou que os alunos deveriam conhecer melhor esta obra... eu não tenho nada contra o conhecimento nem contra a leitura, mas acho que as coisas estão a ser feitas sem método e de forma a favorecerem quem menos precisa de ser favorecido (as editoras).

Falo neste exemplo, porque é aquele que melhor conheço. Haverá muitos outros, noutras áreas...

Enfim...

http://www.tvi24.iol.pt/economia---emprego/portugueses-educacao-jovens-emprego-estudo-mckinsey/1531630-6374.html

Que é isto que a minha alma sente?

Começa a ir ser dia,
O céu negro começa,
Numa menor negrura
Da sua noite escura,
A Ter uma cor fria
Onde a negrura cessa.

Um negro azul-cinzento
Emerge vagamente
De onde o oriente dorme
Seu tardo sono informe,
E há um frio sem vento
Que se ouve e mal se sente.

Mas eu, o mal-dormido,
Não sinto noite ou frio,
Nem sinto vir o dia
Da solidão vazia.
Só sinto o indefinido
Do coração vazio.

Em vão o dia chega
Quem não dorme, a quem
Não tem que ter razão
Dentro do coração,
Que quando vive nega
E quando ama não tem.

Em vão, em vão, e o céu
Azula-se de verde
Acinzentadamente.
Que é isto que a minha alma sente?
Nem isto, não, nem eu,
Na noite que se perde.

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Da morte do autor

"Falou-se muito naquela altura da morte do autor porque de vez em quando decidimos matar qualquer coisa, matamos a arte, a literatura, dizemos que já não haverá mais... Começámos por tentar matar Deus, mas ele tem sete fôlegos como os gatos e ainda não o conseguimos realmente. Foi também o caso de Roland Barthes ao afirmar que o autor morreu. Se esta sentença já tivesse sido executada como é que seria no caso do D. Quixote? Se tivessem morto o Cervantes antes de ele começar a escrever o livro gostava de saber quem é que o iria escrever. Perde-se demasiado tempo em cabriolas e pequenas acrobacias que apenas querem é agitar as coisas gratuitamente. Não é que as coisas não devam ser agitadas, mas, segundo creio saber, o Barthes mais tarde matizou esta afirmação tão peremptória de que o autor tinha morrido. 

Porque eu pergunto, por exemplo, uma peça de teatro é uma obra literária? Também é, e onde está o narrador? Onde está? Não está. Às vezes diz-se, para sair da dificuldade, «está na didascália, porta à direita, mesa no meio». Não, não, não! Falar é, digamos, do complexo que é o diálogo, das situações que são vividas pelos atores, sem citar o narrador. Até se pode pôr lá um narrador, alguém que está encarregado de preencher um vazio numa situação ou noutra e que em vez de estar no palco está a dizer «isto, aquilo, como vão ver». O que, no fundo, é voltar ao contador de histórias, ao narrador oral. Portanto, quando digo que não há narrador, sou eu o responsável - eu autor, eu, eu pessoa, eu José Saramago - porque sou eu quem está a escrever. 

Que lá na universidade venham para aqui falar de narrador implícito e de mais aquilo e do narratário, é confuso e é uma teoria que não me ajuda em nada. Não se vai de uma teoria para uma prática, começa-se sempre por uma prática e depois organiza-se uma teoria. Uma teoria que mais ou menos explica essa prática. Também ninguém começou por elaborar uma teologia para justificar um deus, começou-se por afirmar a existência de Deus e depois elaborou-se a teologia que vai explicá-lo. Então, se sou eu quem está a escrever, se sou eu em quem maneja, eu quem cria as personagens e as situações e tudo o mais, há realmente uma proximidade e uma voz, a voz que eu sou, que eu tenho - assim vejo eu e têm-mo dito - e que cria uma proximidade entre o autor e o leitor. A um leitor de um livro meu não lhe ponho distâncias, eu de alguma maneira estou a falar com ele sem saber quem ele é. Estou a lançar palavras num papel ou num ecrã do computador e não estou a pensar no leitor a que me estou a dirigir. Não penso num tipo determinado, ninguém pensa nos leitores quando está a escrever, pensa em si próprio, pensa no que está a escrever, no trabalho que está a realizar. É uma forma de manejar o discurso como se fosse uma longa história contada em voz alta.

Repare, quando eu publiquei o Levantado do Chão, de onde se instala esse estilo e essa forma de narrar, ofereci o livro a um amigo que dois dias ou três depois me estava a telefonar para dizer que não percebia nada. Tinha lido três páginas e não entendia nada do que eu tinha escrito. E eu disse: «Oh pá, não gosto de ouvir isso, evidentemente, mas enfim... Experimenta ler em voz alta». E, passados uns dias, ele telefona-me a dizer: «Já sei o que é que queres. Queres que eu ouça na minha cabeça aquilo que estou a ler». E é assim, eu estou a contar uma história com esta boca, esta língua, estes dentes e estas cordas vocais. Com a diferença de que isto está a ser posto com signos, que são letras, são palavras, num papel ou no disco duro do computador."

João Céu e Silva, Uma longa viagem com José Saramago, pp.101-102

Parabéns Alice

Parabéns Penélope!

A vida em imagens

 

 Quinta da Arroba

 Praia do Barril

 Manta Rota

 

À esquerda, a pintura que uma menina de 6 anos faz sozinha. À direita, a pintura que uma menina de 6 anos faz quando comete o erro de dizer "Ana, ajuda-me!". Saiu aquilo. Desculpa Margarida, prometo que nunca mais mexo nos teus pincéis e tintas.

Tlinta e Tlês